Le départ du Marion, si c’est un événement pour moi, ne se fait pas en fanfare. On largue les amarres, quelques personnes font coucou sur la berge et c’est tout.

Ce qui n’est pas banal, c’est l’émotion dégagée par le départ. Au plus court, il s’agit pour certains, touristes et personnels de bord, d’une croisière d’un mois. Mais pour nous, cela signifie énormément davantage. Et sursaute mon cœur lorsque résonne la corne de brume, pour la toute première fois. La civilisation disparaît sous le ciel. Nous sommes ainsi partis. L’hélicoptère nous a rejoints sous l’arc-en-ciel saisissant qui s’est formé en direction de la berge. Les dauphins dansent autour du bateau en un ballet féérique, jusqu’à ce que soit annoncé l’heure du dîner.

Le bateau tangue et nous laisse peu le loisir de souffler. Pour lutter contre la force de l’Océan, nous errons sur les ponts afin de recueillir à notre front le vent frais du large. Il souffle avec de plus en plus de violence. Il fait noir. J’ai dormi seulement 2h la nuit précédente mais me coucher me semblerait un non-sens. Alors, d’un pont à l’autre, je cherche où le vent souffle avec le plus de force et j’engage la lutte.

Au milieu du H de la piste de l’hélico, il semble que tous les bruits du monde se soient tus, que toutes les lumières du monde se soient éteintes. On ne distingue que le bruit du vent, continu et puissant. On ne voit plus que les étoiles et l’Île de la Réunion, encore un petit huitième de l’horizon. Le plus beau ciel jamais vu par un homme. Au sommet du pont le plus exposé, sous la nuit d’encre et éclaboussée d’embruns, j’ai pu rester plus d’une heure sans quasiment bouger, étourdie d’extase.

Je n’ai désormais plus qu’un souhait, peu exigeant de surcroît. Que mon voyage ne finisse pas tant que n’apparaîtra pas à l’horizon, pour substituer à un bonheur un autre équivalent, ce caillou battu par les vents que l’on nomme Amsterdam.

Il est 9h. Nous sommes le 5 novembre 2010 et je ne réalise pas.

Un an. 14 mois même, loin de tout ce qui fait mon existence actuelle. Je ne peux que grandir.

Merci pour les témoignages d'amitié qui m'ont touché plus que je ne saurais le dire. Je suis désolée de ne pouvoir répondre à tous mais malheureusement le temps m'est compté.

Je ne vous oublierai pas. C'est impossible...

Lorsque je m'éveille, les rotations hélico ont commencé pour la manip de la Pérouse. Je vois passer du hublot de la cabine les caisses de matériel héliporté.

Après avoir fait quelques photos de cette partie de l'île et déjeuné, je retourne dans ma cabine m'étendre. Nous arriverons de nouveau sur base vers 11h, comme hier. La météo est toujours clémente et la mer est d'huile.

Mais voilà, en milieu d'après-midi, alors que nous faisons par dépit du badminton dans la cale du bateau, nous sommes toujours au supplice de Tantale, sans aucune assurance de descendre, même demain. En outre, le brouillard s'est installé sur la base, que nous ne voyons quasiment plus. Les rotations hélicoptère vont probablement bientôt être stoppées.

Ici, nous n'avons rien à faire qu'attendre car aucune activité n'est proposé à bord pendant les escales. Cela n'arrange rien à la tristesse et à l'amertume qui pèsent à présent sur mon cœur.

L'albatros d'Amsterdam (surnommé l'Albadam's) est le deuxième oiseau le plus grand de ce monde, après l'albatros hurleur. Il niche uniquement au sommet de l'île Amsterdam, sur le plateau des Tourbières. Cet espace protégé, où la totalité des 200 individus de l'espèce sont nés, n'est accessible que sous autorisation préfectorale pour des manipulations spécifiques visant à mieux connaître cet animal pour mieux le protéger.

Il y a quelques jours, j'ai pu participer à des manipulations visant à mieux connaître le trajet des albatros d'Amsterdam lorsqu'ils vont se nourrir en mer. En posant des balises Argos sur les oiseaux, nous avons déjà des renseignements précieux sur leurs zones de pêche. Ainsi, il sera bientôt possible de gérer un plan de protection de ces zones et d'y réguler la pêche si nécessaire. La pose de caméras près des nids pourra également apporter des précisions sur la menace des espèces invasives de l'île (rats principalement) mais aussi du skua (oiseau charognard des îles australes).

Les conditions d'accès au plateau contiennent des contraintes sanitaires importantes. Le port d'une tenue exclusivement dédiée à cette partie de l'île est obligatoire. Les bottes sont également désinfectées méticuleusement pour éviter de véhiculer des souches de maladies aviaires, qui peuvent sévir ailleurs, par exemple à Entrecasteaux.

L'envergure de l'albatros d'Amsterdam dépasse souvent 3m.

On estime que cette espèce peut vivre jusqu'à 80 ans, comme l'albatros hurleur. Cela n'est basé que sur des suppositions car la découverte de l'espèce et son étude ne date que de 1983. Jusque là, on pensait qu'ils s'agissaient de grands albatros, comme à Crozet mais pas d'une espèce à part entière. Il a fallu pour cela réaliser des études génétiques.

Cet oiseau, majestueux en vol, a quelque chose d'un roi, d'un empereur. Mais ce géant bien fragile dont les couples reproducteurs ne pondent qu'un oeuf tous les deux ans au mieux, ne doit sa survie, remise en cause à chaque instant, qu'à son existence dissimulée dans les hauteurs de l'île la plus isolée du monde.

La protection de cette espèce emblématique est une priorité des années à venir pour la Réserve Naturelle des Terres Australes Françaises.

Mon adresse postale :
Aurélie Chaput
Base Martin de Vivies
District Saint-Paul et Amsterdam
TERRES AUSTRALES ET ANTARCTIQUES FRANÇAISES
VIA LA RÉUNION

J'accepte sans souci les courriers philatéliques et répondrai avec plaisir.

Mon mail : aurelie.chaput @ ams-taaf.fr

Vous pouvez bien entendu continuer à me contacter par ce blog que j'alimenterai régulièrement.

N'ayant pas internet sur le bateau, je ne pourrai donner de nouvelles pendant environ 3 semaines mais je rétrobloguerai mes aventures maritimes.

A bientôt !

Pour nous, le 21 juin, ce n’est pas seulement le jour du solstice d’hiver ou la fête de la Musique.

Dans les bases antarctiques et subantarctiques, il existe une tradition qui date des lointaines expéditions aventureuses dans ses terres éloignées de la civilisation : la MidWinter. Il s’agit d’une fête organisée dans le but de rompre la torpeur et le quotidien qui ne manque pas de sévir dans les bases à cette époque avancée de l’hivernage. La Mid’, c’est aussi le moment de l’année, plus festif encore que les fêtes de fin d’année, où les hivernants mettent en pause leurs activités durant une semaine complète pour jouer ensemble, se retrouver et simplement s’amuser.

Plusieurs traditions festives ont cours sur Amsterdam lors de la MidWinter : l’élection du Onzams, remplaçant provisoire du chef de district (le Disams), l’élection de Miss Ams où seuls les garçons sont autorisés à se présenter, un concert du groupe local, cette année les Porcs d’Amsterdam, des soirées déguisées, etc.

Nous souhaitons à tous nos collègues des autres districts français mais aussi des bases internationales, une excellente MidWinter ! Que la deuxième moitié de votre hivernage soit aussi riche et plaisante que la première !

Les albatros suivent désormais nombreux le bateau. Il y a des albatros à becs jaunes, des albatros hurleurs, des sourcils noirs. Par le hublot du QG scientifique, l’horizon on le voit, on le voit plus, on le voit, on le voit plus, on le voit, on le voit plus, on le voit un peu, on le voit plus, on le voit. L’agitation de l’Océan va crescendo.

J’observe les vagues qui déferlent sur la coque. La nuit, leur écume est irisée, presque opalescente.

Le temps est un bien étrange compagnon. Le départ paraissait lointain, un peu conceptuel. A présent, il me faut me rendre à l'évidence, je pars "bientôt". Une prise de conscience certes, mais sans peur.

Il me reste encore environ 10 jours de travail ici. L'ambiance en est de fait un peu bizarre. Le 1er septembre, je démarrerai ma formation au Laboratoire des Sciences du Climat et de l'Environnement. Un changement proche, qui donne du baume au coeur pour régler les dernières formalités administratives et médicales. Me préparer matériellement et dans ma tête au départ effectif... à 14 ou 15 mois loin de tout et tous.

Je pars en tant que VCAT (Volontaire Civile à l'Aide Technique) sur la Nouvelle-Amsterdam. Mais qu'est-ce que cela signifie ?

En bref, le statut de volontaire civil à l'aide technique est un statut particulier relatif à l'exercice de certaines activités en territoire d'outre-mer. Le volontaire s'engage pour une durée fixée à l'avance à réaliser une mission indemnisée.

Le volontaire en Terres Australes n'a pas de week-end, de congés ou de jours fériés durant sa mission. Il organise son travail en fonction des besoins sur le terrain. Moi par exemple, j'aurai une binôme pour mes activités de chimiste, Anaïs. Il nous faudra nous répartir les tâches afin de se dégager des temps de repos.

Toutes les vacances (un peu plus d'un mois pour 14 mois d'expédition polaire) seront à prendre à la fin de la mission. Classiquement, les gens passent un peu de temps à la Réunion d'où part et arrive le Marion-Dufresne et diffèrent leur retour en métropole.

Source : outremer.gouv.fr

Je l'ai reçue aujourd'hui. Ma lettre officielle de l'IPEV (comprenez Institut polaire français Paul-Emile Victor). Elle dit que je suis recrutée pour participer à la 62ème mission sur l'île Amsterdam en tant que chimiste du programme "Aérotrace" pour le Laboratoire des Sciences du Climat et de l'Environnement, une unité de recherche mixte CEA et CNRS.

Je le savais et pourtant. Voir ainsi ces mots donnent une nouveau dimension à cette réalité, officialise ce dont j'ai pourtant tant parlé jusque là, mais sans vraiment y croire, sans vraiment réaliser. Et pourtant, il est parfois des rêves qui prennent forme sous vos yeux. Alors, fébrile, je prends conscience que je pars. A présent, c'est sûr. Tout est sûr. Je partirai là-bas. Au milieu de l'Océan Indien, loin de la civilisation et du vacarme incessant du monde.

Par ce message, je tiens à expliquer, sans chercher d'excuse, ce qui, au cours de ces derniers mois, a fait que j'ai arrêté la mise à jour de ce blog.

L'hivernage est une aventure humaine et au delà de la découverte de la nature sauvage, d'une faune et de paysages étonnants qu'il est aisé de partager, il s'agit bien d'une aventure intérieure. Et cela, je ne peux rien en dire. Je ne peux dire les amitiés qui se sont forgées, la joie d'être simplement ensemble, les affres de l'hiver et la peur de rentrer chez soi. Comme je ne peux l'expliquer, je préfère ne rien en dire, je préfère m'en tenir au son qui parsème l'île sous le soleil déclinant et la fait nôtre à tout jamais.

Le silence.

Ce fut le premier jour que je passai entièrement sur le Marion. Après une nuit bienfaitrice, le petit déjeuner souleva quelque peu les cœurs.

Avec Anaïs, nous fîmes les premiers relevés d’ensoleillement avec le photomètre portatif qui nous a été confié.

Je profitai du début d’après-midi d’inactivité pour donner quelques nouvelles à la civilisation, parents et amis. Sur le pont, l’air marin est encore tiède et le soleil tape dur. L’horizon est désormais libre de toute terre.

Il existe une sorte de plénitude dans ce lâcher prise. Le bateau nous conduit où il veut. Notre destinée ne dépend plus que de lui, le Marion, maître de l’Océan le plus hostile du monde. Nous faisons à présent route plein sud ou presque vers l’archipel de Crozet.

Un petit lien où vous pourrez télécharger la gazette d'Amsterdam, le "Mensuel du Gorfou" que je réalise avec d'autres hivernants :

http://www.institut-polaire.fr/ipev/focus/a_decouvrir/en_direct_des_bases

Histoire d'en savoir un peu plus sur nos activités, nos programmes scientifiques, notre faune et notre quotidien !

J'ai mal dormi et peu.
A 3h30, devant le roulis de plus en plus violent du bateau, je suis descendu au QG Sciences afin de récupérer mon ordinateur portable qui avait déjà dangereusement glissé du revêtement antidérapant. 4h plus tard, je me levai.
Au petit déjeuner, les tasses et assiettes se déplacent sur le plateau. Nous avons passé les quarantièmes hier à 23h32. La mer pourtant calme d'apparence (sans écume) offre néanmoins un roulis constant et puissant. Nous arriverons dans la nuit à Crozet, vers 4h du matin.
Après la formation sécurité pour l'hélico, Anaïs m'apprend que si la météo le permet, nous descendrons tous sur Crozet (les hivernants et interdistricts). JOIE.
Arnaud, Julien et moi décidons de ne pas aller nous coucher et d'attendre l'apparition, à l'horizon, de Crozet.

Dans un noir presque complet, alors que dans la cabine les passagers s’endorment, j’écris quelques notes avant de succomber à la fatigue de cette journée.

Je dois être bizarre car j’aime bien ces au-revoir qui nous obligent à dire ce que l’on ressent. J’ai pu dire et entendre l’amour, la confiance et aussi l’estime.

Nous survolons le Soudan. Jamais de ma vie, je n’ai été autant au Sud, et c’est très loin d’être fini. Tout se mélange dans mon esprit en une confusion inouïe. Je ne réalise pas encore ce que j’ai fait. Je crois cependant savoir pourquoi je l’ai fait. Peut-être pour ressentir cette euphorie mêlée de peur et d’incompréhension. L’incompréhension d’un changement tellement grand qu’il ne semble pas pouvoir intervenir « pour de vrai ».

Pourtant, je suis à mi-chemin de la Réunion. Le silence s’est fait autour de moi mais le grondement sourd des moteurs offre une barrière impénétrable entre moi et la poésie du monde. Je ne peux qu’attendre qu’ils se taisent.

Je devrais peut-être dormir pour ne pas offrir au décalage horaire l’occasion de me couper de demain et de ses promesses. Morphée me voici donc.

Lorsque l'on passe un an loin de tout, dans le cocon d'une petite communauté soudée et sans préoccupation matérielle que celle de mener à bien sa mission, le retour est un choc. Retrouver la foule, les transports en commun, les supermarchés, les futilités, les gadgets. La vie "normale".

C'est notre monde. A nous de le changer, le modeler, d'en prendre ce qui nous convient et de jeter le reste.

Lorsque l'on passe un an loin de tout, le retour fait aussi partie du voyage.

Aujourd’hui, l’euphorie de la découverte passée, l’on cherche des occupations afin de passer le temps. Le Marion offre diverses possibilités : salle de sport, bibliothèque, conférences, films, etc. Mais malgré tout cela, je recherche l’océan et ce qu’il voudrait me dire. Je reste à l’écoute.

Mais l’Océan reste silencieux. Quelques pétrels à menton blanc suivent le bateau et nous avons même eu la chance d’apercevoir des poissons volants, petits êtres étranges et brillants planant sur plusieurs mètres. Mais depuis cet après-midi, plus rien. L’on doit apprendre à apprivoiser le temps et cette impatience d’arriver. Comme réapprendre à mériter ce que l’on obtient. Comme réapprendre à vivre sans se soucier de la rentabilité du temps. Il nous paraît habituellement si précieux. A présent, il abonde. Un temps sans objectif que de le vivre, que d’apprendre de soi et des autres.

Je vous emmène tous avec moi ! <3

La mission 62 sur l'île Amsterdam vous souhaite une excellente année 2011 !

Mes malles sont parties ! Avec deux mois d'avance sur mon propre départ.

Une photo de notre concert le 21 juin, pour l'ouverture de la MidWinter.

Les bébés otaries ont tous perdu leur pelage noir luisant. Ils ressemblent désormais à des adultes en miniature.

Voici la maquette de mon tampon définitif, validé par les TAAF et lancé pour fabrication. Il a été modifié pour coller davantage à la faune locale. Le petit manchot que vous voyez désormais au centre est un gorfou. J'ai effectué le rajout de la date, le dessin est toujours de Nadia.

Quelques visuels de timbres des Terres Australes et Antarctiques.

Suis tout à gauche.